parole e immagini

…. sì racconterò a modo mio, seguendo le tracce dei miei pensieri in ordine sparso, come sempre. L’ordine sparso è un ordine soggettivo, lascio che siano piccoli frammenti di vita a disegnare emozioni su di un monitor, presuntuosamente lo spero (per le emozioni). Tutto è relativo e guardando la stampa di Einstein appesa in camera della tiranna (dallo studio se mi sporgo la riesco a vedere) sorrido e penso a quanta strada dovrà ancora percorrere. Oggi sono andata a trovare i miei genitori e scusate la crudeltà delle parole, ma non sopporto di vedere i segni del tempo sui loro visi, quasi a ricordarmi che non ci saranno per l’eternità …. sono controversi i desideri che si hanno a vent’anni ed ora. A vent’anni mi sono allontanata adducendo ad una mia crescita lontana dal nido. Ora vorrei averli vicini per sempre …. sono malinconica, è sempre così quando li saluto e torno a casa mia …. com’è strana questa vita, tutto quello che si combatteva a vent’anni ora lo si ama …. ho l’età della ragione, ho l’età che agli asini che volano non si crede più, ho l’età che …. in questo momento ho bisogno di un sorriso e, forse, di sentirmi dire che è tutto normale ed io non sono diversa, come non lo sono i miei “sentimentalismi” …. scusate, ora vi lascio …. serena notte

                                                                             Lesartists ….

e crescendo si può migliorare o peggiorare. Qualcuno ha detto che l’arte è sofferenza, è silenzio, è buio, è ascoltare le vibrazioni dell’anima e trasformarle in note, in parole, in gesti, in colori. E’ il rifuggire la luce, il frastuono, la folla, è solitudine, è malinconia, è follia, è il desiderio inappagato di essere qualche cosa di diverso, è essere tutti e non essere nessuno, è guardare le proprie creazioni e trovarle marevigliose, belle, passabili, orrende a seconda degli stati d’animo e amarle comunque. E’ fare qualche cosa che in ogni istante della propia vita ricordi l’emozione di quel momento e sapere che solo pochi potranno, guardando, leggendo o ascoltando provare la stessa emozione con uguale intensità, perchè anche loro quell’emozione la portavano già dentro…………

                                                                          refusi

…. gioca con un bastoncino di zucchero in mano. Il cappello sembra che debba caderle ad ogni salto, non lo sopporta, ma il sole si è alleato con quelle strane macchioline rosse che lei odia tanto e che ad ogni estate le spuntano sul naso. Ecco, era così tanto tempo fa, ora non gioca e sorride …. i cappelli li lascia alle regine e principesse, lei lo è stata, principessa per un un principe delle cause perse (affettuosamente lo definiva così), i libri odorano di polvere, la polvere del sapere. Le biblioteche, quelle moderne con tanto di aria condizionata, non hanno profumo di carta stampata, il climatizzatore porta via tutto, insieme all’umidità …. eppure amava l’odore delle grandi scrivanie di legno e le pale che giravano piano per non disturbare, davano una leggera e mai sufficiente parvenza di refrigerio, ma non portavano via l’odore del sapere, la polvere sui libri …. i bastoncini di zucchero colorati si trovano solo e non sempre alle fiere di paese, la tentazione è forte, ma non li acquista quasi mai, perchè? Il perchè non lo sa nemmeno lei, come non sa tante cose, oppure non le vuole sapere …. non fa nulla, non fa mai nulla e il gioco dei quattro cantoni? Perdeva sempre ….

                                                                         Lesartists ….

…. è soprattutto la voglia di correre. La voglia di scappare da una relativa quotidianità, la voglia di avere la testa libera, non più scadenze, pasti, abiti, non più nulla se non il proprio vivere respirando il tempo, assaggiando le parole, vivere per i colori e di colori. Guardare attraverso occhi puliti, ecco cosa voleva …. occhi puliti, la bellezza nel bello non così evidente, appariscente …. un gatto, un cane che si nutrono dalla stessa ciotola, mentre rondini ancora nidificano e lasciano per tornare …. vorrebbe ascoltare il cuore che batte e ballare sulle sue note ritmate …. vorrebbe, ma oggi non può, forse domani ….

                                                                      Lesartists ….

…… davanti ad un armadio indecisa, rimane lì ferma a guardare abiti appesi come tante anime in attesa di prender vita, un respiro. Quale occasione avrà mai tanto bisogno di un abito che la renda più seducente? Non si sa, ma lei rimane lì, in attesa di essere in ritardo e non avere più possibilità se non di prendere il primo che capita, indossarlo e scappare via. Il trucco non le serve, non ne ha mai fatto uso e dalla sua, in questo periodo, ha una leggerea abbronzatura che fa risaltare il grigio verde degli occhi. Donna non più ventenne e nemmeno trentenne alle prese con strani sospiri e sogni vaganti in uno spazio di ricordi …. gli abiti, rimangono sempre lì in attesa di una sua scelta, ha ancora del tempo, il suo tempo ….

                                                                                           Lesartists ….

…. il caldo affatica gli uomini e gli animali. Le passeggiate a cavallo sono prerogativa delle ore più fresche della mattina e sera. Lui, per sfuggire al caldo gira a torso nudo per la cascina, jeans sbiaditi dal lavoro, sole e tanta sella. L’aiuta a preparare il cavallo, giusto per scambiare quattro chiacchere, è bello, abbronzato lo è ancora di più, accidenti al suo girare a torso nudo fa nascere strani pensieri! …. sbaglia, il cavallo non ne vuole sapere del morso,  lei insiste e lui ride …. denti bianchissimi …. santo cielo, potrebbe almeno infilarsi una maglietta, così non va, la concentrazione ha già preso altra strada …. lavoro in piano, diagonali e semicerchi ed intanto scorre con gli occhi il suo viso che la guarda appoggiato alla staccionata …. ma non ha altro da fare che stare qui? No, evidentemente …. poi ad un tratto un fischio, il cavallo inchioda e lei quasi cade …. furibonda scende si avvicina e comincia a urlare …. reazione eccessiva, forse per nascondere il desiderio di lui …. lui sorride e la guarda …. no, la mattina è fresca, il cavallo si aggira solo nel quadrato …. lavorerà un altro momento ….

                                                                                                           Lesartists ….

…. calura estiva come se esistesse calura invernale. Tepore invernale rappresentato da una morbida coperta che si modella su di un corpo infreddolito. L’idea di un maglione mi fa rabbrivvidire …. camicia di flanella perennemente stropicciata insomma uscita da una magnanima lavatrice e mai stirata. Usava così, ma se proprio si vuol dare un significato storico ad ogni piega era proprio che non conosceva la piastra bollente di un ferro da stiro …. “non importa, non importa se ha le pieghe, io non ci faccio caso” …. no, tu non ci fai caso e nemmeno io, amo guardarti e studiare le espressioni del tuo viso, amo il profumo di una pasta con sugo approssimativo e il pane appena sfornato. Amo la luna che “sbircia” dalla finestra il nostro fare l’amore …. amo il gatto che si stiracchia sulla tua camicia appena tolta, non slacci mai i bottoni semplicemente la sfili dalla testa …. sarebbe stata una poesia, ma è solo una storia che racconto, chi è lui, chi è lei non è dato di sapere,  fantasia di quadri …. lo scozzese una camicia di flanella sotto una coperta ….

                                                                                             lesartists

…. le storie sono tante, quella del re che chiedeva alla sua serva di raccontargli una storia e la serva cominciò “c’era una volta un re che chiese alla sua serva: raccontami una storia …. e la serva cominciò” c’era una volta un re …. etc. etc. è una giostra di parole che si intrecciano, vivono se non dentro una quadrato, rettangolo bianco e non urlano, se non attraverso tasti premuti. A volte mi sembra così chiaro e palese di essere così sicura che forse non ho bisogno nemmeno di scriverlo, ma poi cado ed allora ripenso a quel re e alla sua storia che non finisce mai ….

Lesartists ….

La voce è dolce, calda, suadente, ma appena superato lo scoglio del timpano giunge al cervello con le dimensioni e la forza della sirena di un auto dei pompieri, ti scuote, ti sradica, e ti immerge in un mare di grigia nebbia. ” Nulla, non stavo pensando a nulla” è la risposta che immancabilmente esce dalle tue labbra. Come nulla”? No, non è vero stavo pensando certo che stavo pensando, ma cosa? Credo che forse  ero giunto in quel luogo da sempre agognato e stavo facendo……cosa? Ero là, ma dove? C’era anche…chi? Il tentativo disperato di ricostruire una situazione, un sogno, un pensiero che si sono dileguati, dissolti, svaniti proprio nel preciso istante in cui una voce dolce, calda e suadente come la sirena di un auto dei pompieri ponesse la domanda, “Cosa stai pensando?”,
“Nulla………………..

                                                                       refusi                                   

…. riflette un viso, uno specchio. Spavalda lo guarda, sfida le intemperie che sono passate e scivolate via. Una spazzola d’argento appoggiata distrattamente su di una piccola scrivania, tra lettere mai scritte e pennini d’oro. Parole lasciate a metà, ancora nel piccole calamaio, forse un giorno salterano fuori e tra macchie nere e ghirigori stravaganti formeranno pensieri. Tutto ha un suo perchè, anche il tempo che sfugge, rose lasciate avizzire per non scordare …. intanto un violino lascia le sue note in un alone di profumo …. la sera è il momento dei cento colpi di spazzola …. la luna le terrà compagnia ….

Lesartists ….

prendendo spunto da……..

Il sogno del poeta

Un gatto
sul tetto nel buio
che miagola solo.
La luna
che guarda dall’alto
domanda:
“Sei triste o felice?”
Sul tetto
un filo di fumo,
un camino da sempre
aspetta qualcuno.
Le tegole vecchie
son fredde nel buio,
in un abbaino
un filo di luce,
all’interno
un ceppo che brucia
acendo rumore.
Una penna, una mano,
un poeta
che scrive parole
d’amore, infelice.
Sul tetto, nel buio
un gatto da solo.
Il camino
ha smarrito il suo fumo.
Là, nell’abbaino
s’è spenta la luce,
una penna, che stanca
parlava di pena,
ora tace.
Sul foglio incompiuto
una macchia d’inchiostro
più nera nel buio,
copre una parola.
Un capo posato,
è il poeta che sogna
un amore felice.
La luna, che guarda dall’alto
ora tace.

                                                      refusi