Polverose strade
sature di gente,
grigie pareti
di cemento e vetri
nuove, di civiltà morenti.
Le cose di sempre
non danno calore.
Un muro recinge
un mesto campo
di bianche croci
desolate e sole.
Scheletri di fiori
mai hanno bevuto
amare lacrime.
La morte degli altri
non da gran dolore.
E ancora c’è
chi parla d’amore.
Sentimento morente.
Lo sguardo
è stanco di parlare,
il fumo raschia la gola,
le parole dolci
suonano amare.
L’amore etermo
non ha più sapore.
Le cose fatte
sono ancora da rifare,
le gesta passate
saranno future,
le stesse espressioni
saranno di altri volti,
uguali dolori
creeranno altri pianti,
ciò che è stato detto
lo diranno altre voci.
Una vita di noia
non ha gran valore.
refusi