Ernest

Sigari avana,

volute di fumo nella sera

l’acre sapore del rum,

giù nella gola

dita rattrappite

più non trovano lettere

sopra la tastiera

e non riescono a comporre

la parola,

canne di fucile

acciaio brunito

Cuba,

irraggiungibile e lontana.

Risuona nell’aria

come una preghiera

un ultimo, inudito

rintocco di campana.