parole e immagini

Ricordi

dentro una scatola di cartone,

foto screpolate

ingiallite dal tempo,

fogli sgualciti

su cui, a fatica

si scorgono tracce

d’inchiostro

che lottano

per non scomparire.

Rugose, tremanti mani

rovistano con cura,

togliendo e riponendo

ogni volta,

dietro e finestre ovali

stanchi occhi

osservano

e ricordano una vita,

vecchiaia.

Ascolti,

un pensiero

che ti sussurra in testa,

una nota dimenticata

risuona improvvisa

e ti sfiora l’anima

e poi

una lacrima.

Euforia

che ti riempie di nulla,

che ti fa ridere

di falsa gioia,

che ti fa dire

cose non vere,

che ti fa urlare

di falso coraggio.

Euforia falsa,

di amarezza impregnata,

priva di senso

appare poi

quando è passata,

rimani solo e vuoto

animo lacero e contuso

dagli ultimi fremiti

di un illusoria vita.

Dentro

muore un dio

e resta solo

un io

di raggrumata rabbia.

Chiazze di sangue

in arida terra

rappreso.

Cupo,

color di morte.

Sigari avana,

volute di fumo nella sera

l’acre sapore del rum,

giù nella gola

dita rattrappite

più non trovano lettere

sopra la tastiera

e non riescono a comporre

la parola,

canne di fucile

acciaio brunito

Cuba,

irraggiungibile e lontana.

Risuona nell’aria

come una preghiera

un ultimo, inudito

rintocco di campana.

Verranno,
non temere,
sicuramente verranno.
Da dietro l’angolo
o da lontani orizzonti,
dagli ospedali.
dai ghetti,
sollevando la terra
dove erano stati riposti.
Verranno,
non temere,
sicuramente verranno.
Correndo
camminando
strisciando carponi,
bimbi, donne, vecchi.
Urlando
il dolore della morte
riempiranno i tuoi sonni,
busseranno ai tuoi sogni,
saranno
i tuoi costanti incubi.
Verranno,
non temete,
sicuramente verranno

Piccolo mondo,

rimaste di te

le cose più tristi,

più amare, presenti.

Nude strade d’asfalto

bruciate e contorte,

campi aridi e brulli

deserti,

non più fecondati

dal sudore di uomini.

Città polverose

silenti di macerie,

ruderi

che racconteranno la storia

ai morti,

da che scoppiò su te,

piccolo mondo,

l’uragano d’ira

di pochi uomini.

e un giorno, mi alzerò che sarò morto

guarderò il mio corpo dentro al letto,

parenti stretti attorno a dar conforto

tutti compressi, sotto a quel soffitto.

Ricorderò le strade che ho percorso

amori, amici, tutto ciò che ho lasciato,

ma lo vedrò in modo assai diverso

come se fosse o non fosse il mio passato.

Ripenserò a ogni giorno che ho vissuto

cancellerò sia rimorsi che rimpianti,

trame recise di un logoro tessuto,

anche se ammetto che siano stati tanti.

Poi volgerò lo sguardo verso il cielo

annullerò, tutto quel tempo perso,

squarcerò quell’esiguo ultimo velo,

e me ne andrò, a scoprire l’universo

Vorrei

chiudere gli occhi e…

sognare?

No,

Vorrei

chiudere gli occhi e…

sparire.

Dentro a

un silenzio profondo

in un

buio infinito

nell’assenza

totale di tutto

e così porre fine

a un inutile

patetico mito.

Ricordo cose, che vorrei
dimenticare
e che ossessive percorrono
la mente.
Ricordo dolori, pianti
e gemiti,
ricordo saluti
divenuti addii.
Ma, non ho più memoria
di sorrisi
forse dimenticati
o perché forse
mai ci sono stati stati.