parole e immagini

Se, e quando,
porrò ordine
agli istinti
che,
in flussi e riflussi
portano i miei passi
in nessun luogo,
in un groviglio di desideri
e decisioni mancate.
Se, e quando,
vorrei
tu fossi presente
affinché tu sia
l’ultimo sogno,
l’unico desiderio,
il solo scopo
della mia vita.

Noi,

sempre noi

dal primo vagito,

all’ultimo rantolo.

Noi,

sempre noi,

noiosi,

petulanti,

inutili

supermercati

di parole.

Quando verrai,

udirò i tuoi passi,

avranno la cadenza

dei battiti del cuore

e ti vedrò venire

fluttuare eterea,

in mezzo ai miei ricordi

e i miei rimorsi

saranno più pungenti.

Quando verrai

sarò ad attenderti

fugando le paure

ed i rimpianti,

la mia curiosità,

carica d’anni

alle domande

al fine avrà

la sua risposta.

Vuotò la fiasca

emettendo un rutto,

saltò il fossato

urlando come un matto

brandendo il mitra

e sparando di brutto.

Poi,

ad un certo tratto

si accartocciò

come se fosse rotto,

una macchia rossa

gli si allargò sul petto

e si accasciò a terra

come se fosse un letto

avendo sopra

il cielo per soffitto.

Pensando a casa

gli venne mente il gatto,

sbarrò gli occhi

ma si fece buio fitto.

Della sua gloria

lui raccolse il frutto,

un solo istante

e fu finito, tutto.

Nel primo

e nell’ultimo istante

il vero.

Fra di essi

solo l’attesa.

Sui rami verdi foglie.
Foglie secche per terra.
A quale universo appartengo?
In contemporanea mescolanza
vita e morte
realtà e sogno,
pensieri vuoti.
Passi rivolti, dove?
Instancabile ricerca
insondabile meta.
Passato, presente, futuro.
Sogni,
in mulinelli di vento
mescolati e confusi
deformano la realtà
creando
sintomi di follia.

Non voglio essere
l’ultima foglia sul ramo
ad implorare la grazia
di un soffio di vento.
No, non voglio
restare solo
a versare il mio pianto.
Per primo
voglio lasciare il mio ramo,
cadere,
agli altri
i ricordi ed i pianti.

Mutevole al vento

come autunnale foglia

che il ramo natio

riveste e poi spoglia.

Mutevole vita

irriverente foglia,

incerta stagione,

la farsa ed il dramma,

la calma e il monsone,

il ghiaccio, la fiamma,

l’odio e l’amore,

il giorno e la notte,

la gioia, il dolore.

Emozioni contratte

tutte dentro a un sospiro

in un soffio di vento,

dentro un piccolo giro

di attese e di sguardi.

Il tempo di capire

e ti accorgi che è tardi,

già ti tocca partire.

Hanno scritto di ideali
con vernici rosse e nere,
ammazzato tanta gente
all’ombra di bandiere,
su questa grande palla
che noi chiamiamo terra
il gioco preferito
sembra che sia la guerra.

Il dolore è una cosa normale,
una fiala verde di fiele
che iniettata fa male.
La gioia è una cosa casuale,
caramella ripiena di miele
di un momento venale.
La mia vita, un continuo ricorso
alle fiale, iniezioni dementi
a esaltare dolore e rimorso,
poi, a creare momenti
felici di gioia, il ricorso
a caramelle scartate
con mani tremanti.
Sembra solo una storia banale
ma da molto non ho più caramelle,
mi son rimaste soltanto le fiale.