genesi e nemesi, poesie 
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Effimera,
l’illusione di una vita.
Vana
è la ricerca di una felicità,
piccoli istanti
rubati alla noia.
Occhiate di sole.
Squarci in cieli grigi.
Nella nostra anima
pioggia.
Il grande amore di ieri
oggi è già stantio.
Della risata allegra
spenta è l’eco.
Effimera
l’illusione di un domani,
come un salto nel vuoto
la vita attende
l’impatto col suolo.
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Tu che sei là,
rispondi.
Chi ha forgiato
i nostri inconsulti gesti
in effimere gioie
e grevi dolori.
Chi, dei nostri
incomprensibili passi
(bave di lumaca
sulla sabbia del tempo)
è il macchinoso artefice?
Silenzio!
Là dove è andato
non c’è più voce.
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Occhi fissi
persi su orizzonti finiti,
fra intersecarsi di mura
che limitano lo sguardo
a poche inutili cose
cerchiamo le risposte
a domande
che come palle da biliardo
rimbalzano fra quattro pareti
in assurde
geometrie impossibili.
Noi,
sonnambuli nei giorni,
noi
vaghiamo nelle notti
scordandoci di vivere,
noi.
C’ è sempre qualcosa
che ci ricorda qualcosa.
C’è sempre qualcuno
che ci ricorda qualcuno.
Un giro di vite
poi, un giro di vite
lo spazio riduce,
il tempo comprime,
ogni giro ripete
il medesimo corso,
vicina,
sempre più vicina
è l’ultima spirale.
Noi,
nati sconfitti,
noi
ci facciamo guidare
da chi deciderà
per noi.
Lunghe, le ombre
degli anni trascorsi
oscurano la strada.
Sparsi, come foglie d’autunno,
mulinellando al vento
aleggiano i ricordi.
Pungenti, i ricci dei rimorsi
feriscono le mani
al raccoglitore di castagne.
Solo dolori,
nelle nostre membra,
cordoglio nella nostra anima,
per una morte inutile
per una più
inutile vita.
Noi,
inutili, futili eroi
caduti in una guerra
di cui
non importava nulla
a noi.
refusi
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Ricordi/
inutili.
Rimpianti/
vani.
Rimorsi/
tardivi.
Domani
un altro giorno
e
un altro ancora.
Uguali.
In noi il diverso
nasce solo nel sogno
trafitto
ogni volta
dall’irritante suono
di un eterna sveglia.
Ogni mattina
l’entusiasmo muore
soffocato
dal suadente abbraccio
di un indistruttibile abitudine.
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Indizi
che il cervello non coglie.
Suggerimenti
acrostici irrisolti.
Volute di fumo
rapprese in gelidi antri.
Parole
gettate su spogli fogli.
Amori
dimenticati nel tempo.
Sangue
rappreso su labbri di ferite.
Grumi.
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Appollaiati
sui nostri pensieri
come avvoltoi indecisi
veleggiamo
fra desideri e sogni,
incapaci
di spiccare il volo
nella realtà che il tempo,
in sommessi tic tac,
riduce
al nostro
ultimo giorno.
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Come brume nascenti dal mare
fra i fiumi del sonno
confusi pensieri
nel dormiveglia salgono
a coprire il cervello.
Ricordi,
rimorsi,
rimpianti,
rimescolati generano
tremolanti immagini
che assommano
il sogno all’incubo,
ingigantendo i dubbi
di un piccolo io
perennemente in bilico
fra anima e corpo.
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Dov’è il mio posto?
Dove,
la mia ultima spiaggia.
Scopo perso
in lontani millenni
Quale il fine?
Arrovellandomi confondo
la realtà e il sogno
l’uomo e Dio
la vita e la morte.
Sempre più solo
annovero
innumerevoli
inutili gesti.
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Perché?
L’eterna domanda
a cui nessuno risponde.
Lo scopo ultimo
rimane celato.
Confusi pensieri
inseguono
ideali, dogmi e teorie
che sempre più lontano
portano dal vero.
Persi
nelle realtà virtuali
non scorgiamo più
orizzonti.
Inseguendo il mito
dimentichiamo il bisogno,
riducendoci
a mendicare il tempo.
Silenzi
coperti da frastuoni
osannano
l’idiozia di una specie
ridotta
a singolo individuo.
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Prima o poi
verrà qualcuno
a dirmi chi sono.
Prima o poi verrà
e mi leggerà la mano.
Mi guarderà negli occhi
e poi mi sussurrerà piano,
non darti pena non sei nessuno.