parole e immagini

(giocando con banali rime)

Pensate a un supponente che supponga

di avere sempre una risposta pronta

e nel bene o nel male le sua fede riponga

nel fatto d’esser sostenuto dalla fronda.

Così si pasce nella supposizione,

avendo studiato a memoria la lezione,

d’essere il solo ed unico campione

ad aver sempre la giusta soluzione.

Finisce poi che quella supponenza

entri nel sangue alla massima frequenza

obnubilando per intero la coscienza

e finendo per non poterne fare senza.

Ma si suppone poi non sia bastato

supporre d’essere il predestinato

ne tanto meno nell’aver cercato

aiuto dal supposto supportato.

Che a lungo andare e senza una proposta

causa di quella supponenza mal riposta

succede che sbagliando una risposta

questa possa tramutarsi poi in supposta.

(Dialogo fra due quasi poeti)

Ora mi siedo

e scrivo una poesia.

La scrivi? Decidi tu!

Così di botto e via?

Certo che credi

basta uno studio attento

si studiano le righe

si cerca l’argomento,

e poi si infiora

di fronzoli e di orpelli

più sono strani

più possono parer belli.

Scusa se te lo dico

e un po’ mi duole

ma a fare così

puoi scriver solo sole.

Perché tu come fai?

In fede mia

non conosco altri modi

per fare una poesia.

Senti io credo

e spero non ti spiaccia

che una poesia si crei

e non si faccia.

Credo che nasca

dentro alle interiora

germogli, fiorisca

e che poi sorta fora . *

E’ la cosa più assurda

che ho mai sentito dire

senza uno studio un progetto

ma dove vuoi arrivare?

Chi io, arrivare?

Ma da nessuna parte

sono già in troppi

convinti di fare arte.

Io mi limito a sentire

i miei pensieri,

dentro le carni

dove son più veri

e lì ci sono tutti

i miei ricordi

di tanti amici, di quelli

che son morti.

Ci sono amore

tristezza ed allegria,

onde di gioia,

soffi di malinconia.

Io non decido mai

su cosa fare

è lei, la poesia

che mi viene a cercare.

Nasce di dentro

violenta all’improvviso

dai prendi un foglio

non stare li indeciso.

Mi urla con forza,

rimbomba nel cervello

poi cresce si gonfia

e sul più bello

comincia a suonarmi

il ritornello.

La mano mia

si muove sulla carta,

via. via, veloce

che mai nulla si perda.

Come in un sogno

come non fosse mia

sul foglio bianco

appare una poesia,

si snoda fra le righe

prende forma

senza seguire

una regola, una norma.

La musica s’acquieta

poi si tace,

la penna è immobile

quasi non capisce,

ma lì, sopra la bianca

pagina vergata

sta una poesia,

come una nuova nata.

Non credermi se vuoi,

ma c’è poco da capire

loro mi cantano dentro

ed io le sto a sentire.

Loro mi cantano

per odio o per amore

son loro che si scrivono

ed io, sono il vettore.

* (licenza poetica :D)

L’uomo si sovrappone all’animale dimenticando le origini

(giocando con atomi e molecole distorce il futuro)

Frutti di pesca bacati e vermi sin dentro al nocciolo

(l’immagine dell’uomo si sgretola nel ricordo)

Filari di pioppi disposti ai limitare dei campi

(cercano un ordine costituito affermando il caos)

Bianca sullo sfondo nero di una lavagna

l’equazione irrisolta sbeffeggia il mondo

(un dio sconosciuto traccia forme di vita nuove)

I vermi si trasformano in pupe, le pupe in farfalle

(nel volo deridono l’uomo divorato dei vermi)

I pioppi trasformati in parole si perdono nero su bianco

(filari di parole divenute inutili portano ordine nel caos)

Piccole tracce bianche sul nero della lavagna

vagheggiano una presenza sbiadita

(un dio distrugge le sue creazioni allontanandosi nell’oblio)

                                                                                                                                                        refusi

Una vita sprecata

L’avaro morto

davanti al suo denaro

dimostra chiaramente

il suo scontento,

non gli è riuscito

di comperare il tempo.

E mi guardo vivere

Fra nebbie di pensieri scoscesi

spine nelle mani

lacerano un cuore assente.

Illusioni balenano

fra accecanti lampi e

rumorosi tuoni.

In voluttuosi amplessi

di fragranze e puzze

coperto da abiti sontuosi

o laceri cenci

attraverso il tempo

e il mondo.

Distratto ed assonnato

volgo lo sguardo al basso

e mi guardo vivere.

Vecchia bagascia

vestita da fatina

grande illusione

della specie umana

sembri importante

ma sei solo vana

                                           refusi

(testo di canzone in cerca di musica)

Il bel paese lo chiamavano

era un paese di bellezza e di poesia

sicuramente non sbagliavano

ma era solo coreografia.

Era un paese senza regole

mafia, camorra, cosa nostra e così via

ma anche gli onesti ci abitavano

pertanto era anche cosa mia,

e anche se questi si illudevano

di certo non era la vecchia fattoria.

Lavoratori ed industriali si impiccavano

privati di lavoro e fantasia

uniti insieme se ne andavano

i proletari con la borghesia.

Era un paese di politici ………

che si arricchivano prima di andar via,

lasciando tutti quelli che protestavano

nelle mani della polizia.

Intanto i giudici processavano,

tutti impettiti nella loro biancheria,

soltanto quelli che contavano

per apparire in fotografia

nei notiziari che riempivano

tutti gli schermi di un immensa porcheria.

Così gli imbonitori ne approfittavano

vecchi comici balordi o così sia

urlando dentro alle piazze predicavano

senza arte ne parte un utopia,

e gli allocchi e gli scontenti gli credevano

accomunati dalla frenesia

più disperati che convinti si aggrappavano

a una speranza ma con malinconia.

Però io so di certo si sbagliavano

ingannati dalla dietrologia

e non volendo il paese indirizzavano

decisamente su una brutta via.

Furono in molti allora che decisero

decisamente che era meglio andare via

fu con certezza illuminata che capirono

quella non era la vecchia fattoria…………..

ia ia ooohhhhhhhh

Come lumache,

che lente strisciano

misurando i metri

di un tempo senza misure.

Come avvoltoi

che cercano,

con occhi di serpe,

fra pietre di vento le prede.

Come instancabili tarli

che crogiolandosi rodono

incorporei ceppi,

il pensiero dei vivi

si perde

nel ricordo dei morti.

E le lumache strisciano

sui visceri contorti,

e gli avvoltoi calano

sui miseri resti,

e i tarli rodono

i biancheggianti teschi

dei miei pensieri.

La prima parola d’amore
timidamente sussurrata
al lobo
di un compiacente orecchio.
La prima velata menzogna,
voluta,
celata nel buio delle labbra
per conquistare un amore
da altri sfitto,
dimenticato nell’abitudine
di un rapporto consunto.
Tu mendicante
raccogliendo vai
altrui resti.