parole e immagini

Tu, dimmi, chi sei?
Un uomo già vecchio.
Però non si vede!
E’ idiota chi crede,
l’età non si vede.
E’ forse che il fuoco
che brucia impetuoso
ha la vita
del lume di un cero
che avaro nel buio
da un filo di luce?
E’ vero ma allora?
Io ho acceso il mio fuoco
in un campo di neve,
che beffa,
la fiamma guizzava
esplodeva riflessa
sul campo di neve.
Si è sciolta la neve?
No, si è spenta la fiamma
che inutile dramma,
ho bruciato per niente,
ho dato calore
ma non c’era gente,
sai, c’era solo
quel campo di neve.
Lo vedi? E’ lì ancora,
lì, sotto al tuo piede.

C’est vrai,

c’est pas vrai,

silance.

Ce qui e tel,

ce qui est tel quell,

ce qui n’est pas tel

che que on a dit,

ce que on n’as pas dit,

ce que a etè fait,

che que n’a pas etè fait,

futur

presente

passè.

Ce que je suis

ce che je ne suis pas

ce que je crois d’étre.

C’est vrai

c’est pas vrai

E’ vero,

non è vero,

silenzio.

Ciò che è tale,

ciò che è tale quale,

ciò che non è tale,

ciò che è stato detto,

ciò che non è stato detto,

ciò che è stato fatto,

ciò che non è stato fatto.

Futuro

Presente

Passato

Ciò che sono,

ciò che non sono,

ciò che credo d’essere.

E’ vero,

non è vero …

Amici falsi,
nemici veri,
quattro punti cardinali,
l’uno all’altro opposti,
come altrettanti ideali.
La fiera del falso
nel grande circo del vero.
Nascosto
sotto una lapide bianca
l’ultimo uomo sincero
giace
con la verità stanca,
nel putrefacente abbraccio
di un amor mortale,
che l’assurdo gioco
di un folle ideale
con frammenti
di parole e d’ossa,
senza nulla chiedere
gli scavò la fossa.

Gridare,

gridare al mondo

l’amaro sapore di vita.

Piangere,

nascosto alla vergogna.

Fremere,

nell’ansia di un poi

che non viene,

non verrà.

Visceri dilaniati

nell’attesa

di ciò che sarà,

di ciò che è

ma non appare.

Un mistero

insito in noi

da sempre,

reale

ma impalpabile.

Fra le mani

non afferrato,

sfugge.

Solo un vecchio muro

diroccato e grigio

che un giorno lontano

un illuso

dipinse di rosa.

In questo mondo ipocrita

Io solo il giusto

Per questo

Passando

Non lascerò traccia

Noi siamo ciò che siamo

e non ciò che vogliamo far credere

di essere.

Ma non sapendo esattamente

cosa siamo

come possiamo far credere agli altri

di essere?

Sono nato

in un lontano passato

da uno spermatozoo sfigato

…stanco sto guardare
cazzate bulgare
dentro a uno specchio impuro
sporcato di colori
alte salgono le grida dei morti,
il pensiero non si evolve
misere parole ne misurano i confini
provato navigo, agognando un porto
là, dove il sole, si perde nel tramonto.
Moltitudini invocano un dio morto,
sottraendosi allo sguardo del mondo
avide mignatte si ingravidano
del sangue altrui
perdendosi, senza un sogno,
nella cornucopia caduta.