parole e immagini

Goccia d’acqua dolce

in un mare salato

dispersa

Quanta cura nelle parole

quanto silenzio nel pensiero

quanto dolore nell’anima

e ora

nulla più,

se questa è la vita

meglio il nulla

La pell ca la sa sgrinza

e la diventa dura

servis nesuna crema

ghè propi no la cura.

Sul nas, urmai gros e lung

riposan i ugiaa

ul cervel (l’era già poc)

te l’è desmentegaa,

te sentet poc

e ghet i ourecc che sona

le minga na sirena,

ma la vous de la tua dona.

E sì, pasan i ann

e te diventet vecc,

e che tal fan capì

in minga dumò i specc…

ma l’è che prima in strada

te guardaven i tusanett

e mo’ se la va ben

te guarden i vegett.

La senti dentro, gemere

nelle ossa e nell’anima.

Implora il riposo.

L’ultimo sonno, la fuga

dalle parole, dai rumori,

dalle promesse mai mantenute,

dai sogni mai realizzati,

dalle illusioni. Stanchezza.

Spalle piegate dall’uso e dall’abitudine,

mani raggrinzite dal tempo.

Non contano gli anni,

è solo la fatica che pesa,

il sapere di aver combattuto

in silenzio da solo e…

di avere perso. Stanchezza.

Datemi il riposo

Non so neppure chi sei

e mi chiedo come tu possa

procurarmi tanto dolore

e non so rispondere

Riprendo qui un argomento affrontato anni fa e poi dimenticato. L’amore, ognuno di noi ha la sua visione personale dell’amore, qualcuno ha la sua personale illustrazione materiale, altri poetica, pochi platonica, molti, troppi malata…

Un amore malato

Io ti amo

come gli avvoltoi

amano le carogne,

come i vermi

lo sterco,

come il boia

il suo lavoro,

io ti amo.

Io ti amo

come la morte

ama la putrefazione,

come il sadico

ama il sangue

e il masochista il dolore.

Come Narciso

la sua immagine,

io ti amo.

Polvere,

si posa, penetra

nel corpo e corrode.

Polvere,

altrui resti

vivono in noi

ricordi passati

di polvere.

Scivola

lenta lungo la guancia

carica

di silenziose grida

racchiude

i dolori di un’ anima

una

celata lacrima.

Ci sono e non ci sono

cazzeggio e guardo in giro

potrei sparare basso

oppure alzare il tiro,

tanto non cambia nulla

con l’aria che oggi tira

sarebbe assai improbabile

poter sbagliar di mira.

Fra geni autogestiti

nel nome del successo,

cervelli alquanto labili

dispersi dentro a un cesso,

in rumori di sciacquoni

si soffocano le voci

ignorando che li accanto

s’innalzano nuove croci.

Cosa volevo dire?

Forse l’ho già scordato

tutto teso a rincorrere

le storie del passato,

perché a quanto pare

sarà davvero duro

sperar di raccontare

le storie di un futuro.

A queste quattro righe

ora pongo un confine

poco discosto scorgo

soltanto il vuoto, fine.

ref

Che cosa? Chi? Quale?
Un foglio di carta
un giornale.
E che dice?
Di un mondo infelice?
E c’era bisogno
di spendere tanta parole
riempire un intero giornale
per dire soltanto
che oggi le cose van male?
E ieri?
E domani?
Si spera che il mondo migliori
ma gli uomini in fondo
saranno sempre egoisti,
e i giorni a venire
più infausti e più tristi
e comunque
saranno sempre uguali
a quelli passati
ed i giorni nuovi
son giorni già usati.
Pertanto sul foglio
di carta stampata
è inutile,
è vano
indicare una data
ed i vecchi giornali
nei giorni futuri
saranno sempre attuali.