parole e immagini

a Prevert chiedendo scusa

Questo amore così diverso,

così tranquillo, così pacato.

Questo amore

che ti vede andare e venire

da altri amori.

Questo amore che ti sorride,

che ti aspetta,

che ti asciuga le lacrime,

che cancella

dai tuoi occhi la tristezza,

che annulla

le tue parole di scusa e perdono.

Questo amore

che ti guarda e tace.

Questo amore che sa dare.

Questo amore

che in silenzio aspetta

quanto tu gli saprai dare.

Questo amore che ama

è veramente amore.

bu tumb
sei tu lo sento
bu tumb
sei tu e sei stanco
bu tumb
non hai più pianto
bu tumb
sei arido da tempo
bu tumb
la vita non ha senso
bu tumb
lo so vuoi porre fine
a ciò che è ormai un tormento
che ti lacera dentro
e che non ha ragione
un dolore troppo intenso
che mai ha avuto un nome
bu tumb bu tumb bu tumb bu…

Io che un dì

d’amor parlai ora taccio

che la memoria mia si posa

rivisitando nomi e fatti

ormai lontani

che nel ricordo

paiono solo ieri.

Io sono il ricordo

e nei ricordi vivo.

Di quanto feci

or qui c’è il risultato

dei miei atti

porto gioie e dolori

e dentro

storie che piano, piano,

nel camminar del tempo,

scolpirono

quell’essere che sono

e che al momento

dei suo ricordi cerca

d’esser degno.

Io sono il ricordo

Parigi,

Parigi che muore

nel silenzio di voci coperte

da tanto rumore.

Le strada inondate di gente

di ogni colore

che ha tutto, che ha niente.

Parigi,

Parigi che piange

le morti di tanti innocenti

selciati coperti dal sangue

gli sguardi sgomenti

gli occhi sbarrati al terrore

Parigi,

Parigi che muore.

Parigi,

Parigi città delle luce

squarciata da raffiche e botti

che tutto riduce

a pianti e a dolore

a rabbia a reazioni impotenti

di fronte

ad azioni di guerra

di folli dementi.

Parigi,

Parigi è l’emblema

di una vecchia Europa

di un vecchio sistema,

un’Europa

che ha disperso nel vento

l’orgoglio

e le glorie di un tempo.

Parigi,

Parigi che muore

per farla rinascere

forse ci vuole

una nuova Bastiglia,

un nuovo furore.

Dietro la maschera

di un viso,

nascosto un volto.

Dietro a parole

nascosto il silenzio e

dietro al silenzio, tu.

Domandati, chi sei?

Pensieri senza capo
parole senza coda
intrecciate su fogli di carta
o scritte coi suoni nell’aria
si perdono disperse nel vento,
coperte da polvere grigia,
su carta su reggono a stento.
Messe lì, tutte in fila, corrose
han perso di senno
non hanno valore,
son solo parole,
parole, parole.
Strade diritte, strade scontrose,
strade che vanno
dove la gente vuole,
disseminate di passi,
di giri di ruote.
Nastri d’asfalto,
bagnati dall’acqua o cotti dal sole,
misurano lenti o veloci le ore
dell’uomo che passa,
che vive la vita
ormai su una strada infinita.
Che sale le scale,
che apre le porte
sospinto dall’ansia,
dall’acre sapore
di vita che fugge,
sottile, già intende
l’amaro sentore di morte.
Serpenti senza coda,
uomini senza capo,
saremo presto
i resti di un passato.

Negli occhi

la risposta

che la voce

non sa trovare.

A volte,

forse per errore,

senza che nessuno

mai lo colga,

nasce,

dall’immondizia

un fiore.

Percorrendo un sentiero tortuoso

che portava lontano dal senno

ho incontrato per caso una musa

che, senza usare parole sontuose

ma soltanto con gioia e con risa

mi ha indicato una strada diversa.

Sorridendo mi ha fatto capire

che soltanto passando dal cuore

e scordando ogni tanto il cervello

è possibile ancora, parlare d’amore.

Piove! Governo ladro!

Ma se fuori c’è il sole!

Obiettarono tutti.

Non fa niente,

rispose, fra un sospiro

ed un colpo di tosse,

il governo,

è ladro ugualmente.