parole e immagini

Oggi il mondo, 

Ha smarrito i suoi colori,

e l’orizzonte

è diventato grigio,

oggi, 

è scomparso un mito.

Una quei volta

un quei di

un quei mument

una quei storia,

cusida insema

coumé un lenzoeu vecc

tira insema cui strasc,

coumé una man giunta,

coumé un suspir roubaa,

coumé ul temp chel pasa,

coumé un piant scunduu

coumé un suris douna.

Coumé un dì de sou

coumé una not de luna,

coumé l’aqua d’un fium,

coumé l’unda del mar,

coumé la nebia,

coumé la brina,

coumé un sogn

coumé una vita.

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Una qualche volta

un qualche giorno

un qualche momento

una qualche storia,

cucita insieme

come un lenzuolo vecchio

messo assieme con stracci,

come una mano stretta,

come un sospiro rubato,

come il tempo che passa,

come un pianto nascosto

come un sorriso donato.

Come un giorno di sole

come una notte di luna,

come l’acqua di un fiume

come l’onda del mare

come la nebbia,

come la brina,

come un sogno,

come una vita.

Negli occhi

la risposta

che la voce

non sa trovare.

Ricordi

dentro una scatola di cartone,

foto screpolate

ingiallite dal tempo,

fogli sgualciti

su cui, a fatica

si scorgono tracce

d’inchiostro

che lottano

per non scomparire.

Rugose, tremanti mani

rovistano con cura,

togliendo e riponendo

ogni volta,

dietro e finestre ovali

stanchi occhi

osservano

e ricordano una vita,

vecchiaia.

Ascolti,

un pensiero

che ti sussurra in testa,

una nota dimenticata

risuona improvvisa

e ti sfiora l’anima

e poi

una lacrima.

Euforia

che ti riempie di nulla,

che ti fa ridere

di falsa gioia,

che ti fa dire

cose non vere,

che ti fa urlare

di falso coraggio.

Euforia falsa,

di amarezza impregnata,

priva di senso

appare poi

quando è passata,

rimani solo e vuoto

animo lacero e contuso

dagli ultimi fremiti

di un illusoria vita.

Dentro

muore un dio

e resta solo

un io

di raggrumata rabbia.

Chiazze di sangue

in arida terra

rappreso.

Cupo,

color di morte.

Sigari avana,

volute di fumo nella sera

l’acre sapore del rum,

giù nella gola

dita rattrappite

più non trovano lettere

sopra la tastiera

e non riescono a comporre

la parola,

canne di fucile

acciaio brunito

Cuba,

irraggiungibile e lontana.

Risuona nell’aria

come una preghiera

un ultimo, inudito

rintocco di campana.

Verranno,
non temere,
sicuramente verranno.
Da dietro l’angolo
o da lontani orizzonti,
dagli ospedali.
dai ghetti,
sollevando la terra
dove erano stati riposti.
Verranno,
non temere,
sicuramente verranno.
Correndo
camminando
strisciando carponi,
bimbi, donne, vecchi.
Urlando
il dolore della morte
riempiranno i tuoi sonni,
busseranno ai tuoi sogni,
saranno
i tuoi costanti incubi.
Verranno,
non temete,
sicuramente verranno

Piccolo mondo,

rimaste di te

le cose più tristi,

più amare, presenti.

Nude strade d’asfalto

bruciate e contorte,

campi aridi e brulli

deserti,

non più fecondati

dal sudore di uomini.

Città polverose

silenti di macerie,

ruderi

che racconteranno la storia

ai morti,

da che scoppiò su te,

piccolo mondo,

l’uragano d’ira

di pochi uomini.